mardi, juillet 12, 2005

Le comble du pathétique

Être obligée de prendre 3 Xanax pour parvenir à passer l'aspirateur sans que les larmes ne coulent...

Rien à voir avec la joie annoncée de demain. Vraiment rien.
Tout à voir avec les mêmes gestes, souvenirs blafards, d'il y a 2 ans 1/2.
Comme une cicatrice dont tu arraches la croûte sans même le faire exprès.
Et tu restes là, à regarder sourdre les perles de sang autour de la plaie béante qui n'attendait que le poison de la mémoire pour te ricaner au visage.
Ça n'est rien, ça n'est rien. Ça va passer. Il faut que ça passe.

Tu vas t'appuyer des paumes sur le carrelage, te redresser, te remettre debout et effacer du dos de la main la traînée rouge que tu sens poisser ce qui te sert de cerveau quand tu ne le liquéfies pas dans les vapeurs d'alcool.

Faire l'impasse.
Pair et passe.
Père qui passe.
Chagrin qui lasse.
Silence qui glace.

Ça va passer.
Il faut que ça passe.

1 commentaire:

Anonyme a dit…

...n'avais-je pas raison ?