Et finalement, c'est non.
Inutile de me torturer à coucher ici ce qui fait mal.
Inutile d'arroser une fois de plus un désert ou nulle fleur ne pousse.
J'ai patienté, attendu, espéré que ça change quelque chose. Que quelque chose change.
Et rien.
Je n'ai surtout plus envie d'être lue.
"L'âme du chateau-fort, c'est le pont-levis"
mardi, août 09, 2005
vendredi, août 05, 2005
Pour la naïveté et l'innocence...
Et quelques précisions : Capbreton (tout attaché) est situé dans les Pyrénées Atlantiques. Hossegor dans les Landes.
Le truc à savoir c'est qu'il y a la largeur d'une petite rue riquiqui entre les deux qui suffit à différencier les deux communes. Avec le canal et la jetée et le phare...
Mais en fait, Hossegor et Capbreton forme "de visu" un ensemble parfaitement homogène et indissociable.
Historiquement, Capbreton est plus axé "instits/profs/pas friqués". Hossegor, elle, est axée "dentistes/chirurgiens/avocats/très friqués"....
Sinon, c'est la même chose, le même sable, les mêmes vagues....
Sauf que Hossegor doit être UMP et Capbreton socialo....
La politique culturelle de Capbreton découle de son esprit, d'où Jorane et autres joyeusetés....
A Hossegor, ça tapera plutôt dans Johnny.... ou Céline Dion.
Alors Jorane, il était évident qu'elle serait à Capbreton et pas à 200 mètres de là à Hossegor....
De toutes façons, c'est chez moi. C''est là que j'ai appris à nager dans le lac à 5 ans, là que j'ai appris à faire du vélo, là que j'ai amené O. avant d'aller voir le Guggenheim de Bilbao le 2 janvier 2003, là que j'ai envie de finir. Là que je finirai.
PS : il est bien évident que ce billet n'est PAS celui qui grignote mes neurones non imbibés de substances illicites....
C'est juste un cadeau.
Je ne peux pas être égoïste en tout....
EDIT : lisez Narcisse. Absolument.
Je sais qu'elle est dans ma colonne mais ce ne doit pas être suffisant.
Lisez Narcisse. Vous ne vous en relèverez pas.....
samedi, juillet 30, 2005
J'avais promis...
Alors voilà.
Pour avoir l'image intégrale, il suffit de cliquer dessus mais vous avez l'habitude.
C'est un montage de 7 photos distinctes bricolées comme je peux.
Et je peux peu.
Pour le reste, je crains fort que le billet suivant ne vous plaise guère et je me laisse donc le temps de le peser au trébuchet.
Mais je préfère vous prévenir à l'avance pour que vous vous fassiez à l'idée.
PS : ne gâchez pas vos vacances/soirées/pic-nics/éclatage de la table de jardin pour cause de Kamasutra torride (©m'x) pour autant... vivez puisque vous savez comment faire.
Ça ne vous concernera que par ricochet... et encore !
Pour avoir l'image intégrale, il suffit de cliquer dessus mais vous avez l'habitude.
C'est un montage de 7 photos distinctes bricolées comme je peux.
Et je peux peu.
Pour le reste, je crains fort que le billet suivant ne vous plaise guère et je me laisse donc le temps de le peser au trébuchet.
Mais je préfère vous prévenir à l'avance pour que vous vous fassiez à l'idée.
PS : ne gâchez pas vos vacances/soirées/pic-nics/éclatage de la table de jardin pour cause de Kamasutra torride (©m'x) pour autant... vivez puisque vous savez comment faire.
Ça ne vous concernera que par ricochet... et encore !
mercredi, juillet 20, 2005
Pas envie
Elles sont lavande.
Comme tous les soirs après quelques jours d'orage.
Elles sont lavande et à peine discernables sur un fond de ciel qui s'évanouit dans les mêmes tonalités.
Tout est assorti.
L'esprit, la teinte, la transparence, l'état de mon coeur.
Rien de solide, tout dans cette espèce d'état second ridicule et pitoyable.
Je les vois se perdre au fur et à mesure que j'écris.
Il me suffit de tourner la tête de quelques degrés vers la gauche.
A chaque fois que je fais ce mouvement, je constate une disparition, un affadissement.
A chaque fois.
A chaque fois, il y a quelque chose qui s'évanouit.
A chaque fois, il y a un ange qui cesse de battre des ailes.
A chaque fois, il y a l'image figée d'un autre lac, d'une autre ligne d'horizon, d'un autre pays.
A chaque fois, il y a un silence qui s'appesantit et prend toute sa place.
A chaque fois, il y a ce pays qui n'est qu'à moi, ce pays où rien n'existe, ce pays qui n'existe pas, ce pays qui brûle en permanence et dont nulle cendre n'est productive.
Je n'arrive même plus à écrire.
Tout ce qui sort de ce clavier me semble fade, déconstruit, inintéressant.
J'écrivais mieux "avant".... dans la douleur intense.
Depuis que je me "soigne", je suis devenue d'une banalité qui m'écoeure.
Ça y est.
Elles ont presque disparu.
Leur masse se noie quasiment dans la palette du ciel.
C'est quand que je me noie ?
Comme tous les soirs après quelques jours d'orage.
Elles sont lavande et à peine discernables sur un fond de ciel qui s'évanouit dans les mêmes tonalités.
Tout est assorti.
L'esprit, la teinte, la transparence, l'état de mon coeur.
Rien de solide, tout dans cette espèce d'état second ridicule et pitoyable.
Je les vois se perdre au fur et à mesure que j'écris.
Il me suffit de tourner la tête de quelques degrés vers la gauche.
A chaque fois que je fais ce mouvement, je constate une disparition, un affadissement.
A chaque fois.
A chaque fois, il y a quelque chose qui s'évanouit.
A chaque fois, il y a un ange qui cesse de battre des ailes.
A chaque fois, il y a l'image figée d'un autre lac, d'une autre ligne d'horizon, d'un autre pays.
A chaque fois, il y a un silence qui s'appesantit et prend toute sa place.
A chaque fois, il y a ce pays qui n'est qu'à moi, ce pays où rien n'existe, ce pays qui n'existe pas, ce pays qui brûle en permanence et dont nulle cendre n'est productive.
Je n'arrive même plus à écrire.
Tout ce qui sort de ce clavier me semble fade, déconstruit, inintéressant.
J'écrivais mieux "avant".... dans la douleur intense.
Depuis que je me "soigne", je suis devenue d'une banalité qui m'écoeure.
Ça y est.
Elles ont presque disparu.
Leur masse se noie quasiment dans la palette du ciel.
C'est quand que je me noie ?
mardi, juillet 19, 2005
Le Grand Bleu dans l'autre sens
J'ai finalement le "fin" mot de cette histoire de radio de Papa que sa très chère hypocondriaque de femme m'avait décrit comme "ultra-inquiétant que c'est la fin..."....
Je crois bien avoir d'ailleurs induit une belle partie de ping-pong engueulade dont eux seuls sont capables (c'est-à-dire tout dans le sous-entendu fielleux l'air de ne toucher à rien.... avec un net avantage à Maman, très douée pour jouer les innoçentes) pour m'être inquiétée à ce point.
En fait, on ne sait pas.... mais on sait que pour le moment, ce n'est pas grave...
Rien à voir avec le portrait que m'en avait tracé Maman, une heure après que j'ai remis le bassoniste dans son TGV, et donc dans un état de "descente aux enfers" qui n'avait rien à envier aux descentes de LSD.
Je sais.... vous êtes trop jeunes pour vous souvenir à quel point ce pouvait être long et pénible. Pour tout dire, je suis toujours dedans.
Aucune envie de remonter, au demeurant.
Donc.... l'addition n'est pas aussi corsée que ce que je le craignais... juste un petit temps d'élan supplémentaire avant que ça ne finisse par me tomber sur la nuque comme le monde sur Prométhée.
Je sais....
J'ai promis la suite des rapports d'activités.
A ce moment-là, j'étais dans un tel état d'euphorie par la grâce d'une forme d'ablation de la mémoire que ça me semblait incroyablement facile...
Aujourd'hui je sais que tout ce que je touche de bien, de bon, d'heureux, m'échappe comme l'eau d'un torrent vous coule sur des doigts tâchés de myrtilles...
Et je savais aussi que la seule façon de retrouver cette forme de jubilation serait de m'aérer la tête avec des adjuvants que la morale et la faculté réprouvent....
Le temps, de toutes manières, que j'arrive à concocter les panoramas que j'avais prévu, il se passera.... le temps qui se passera.
Ce qu'il y a de pénible avec l'alcool, c'est que ça tue votre mémoire immédiatement antérieure.
Ce qu'il y a de bien avec l'alcool, c'est que ça ne touche pas à vos souvenirs antérieurs pourvu qu'ils aient été pleinement vécus sans le secours des degrés morphiniques au rabais.
Je n'ai rien oublié de ces 4 jours.
Je pourrais les décrire minute par minute.
Et je le pourrai encore demain, dans 10 jours ou dans 10 mois.
Le tout, c'est de retrouver une verve légère qui colle avec des souvenirs heureux.
C'est ça, le plus dur...
L'impression que celle qui écrivait il y a 3 jours, éthérée de bonheur, s'est évanouie. Insupportable.
Elle n'est plus qu'un hologramme de plus. Une brume. Un nuage nauséabond.
Que l'Autre, l'abyssale, est de nouveau là, ricanante et défaitiste. Omniprésente.
La noire, la ténébreuse, la silencieuse.
En attendant, juste pour vous faire partager du sublime qui dure contrairement aux sentiments humains.... hors les miens (en tout cas jusqu'au prochain tremblement de terre...)
De toutes façons, tout le monde s'en fout, non ? Y'a qu'à voir....
Je crois bien avoir d'ailleurs induit une belle partie de ping-pong engueulade dont eux seuls sont capables (c'est-à-dire tout dans le sous-entendu fielleux l'air de ne toucher à rien.... avec un net avantage à Maman, très douée pour jouer les innoçentes) pour m'être inquiétée à ce point.
En fait, on ne sait pas.... mais on sait que pour le moment, ce n'est pas grave...
Rien à voir avec le portrait que m'en avait tracé Maman, une heure après que j'ai remis le bassoniste dans son TGV, et donc dans un état de "descente aux enfers" qui n'avait rien à envier aux descentes de LSD.
Je sais.... vous êtes trop jeunes pour vous souvenir à quel point ce pouvait être long et pénible. Pour tout dire, je suis toujours dedans.
Aucune envie de remonter, au demeurant.
Donc.... l'addition n'est pas aussi corsée que ce que je le craignais... juste un petit temps d'élan supplémentaire avant que ça ne finisse par me tomber sur la nuque comme le monde sur Prométhée.
Je sais....
J'ai promis la suite des rapports d'activités.
A ce moment-là, j'étais dans un tel état d'euphorie par la grâce d'une forme d'ablation de la mémoire que ça me semblait incroyablement facile...
Aujourd'hui je sais que tout ce que je touche de bien, de bon, d'heureux, m'échappe comme l'eau d'un torrent vous coule sur des doigts tâchés de myrtilles...
Et je savais aussi que la seule façon de retrouver cette forme de jubilation serait de m'aérer la tête avec des adjuvants que la morale et la faculté réprouvent....
Le temps, de toutes manières, que j'arrive à concocter les panoramas que j'avais prévu, il se passera.... le temps qui se passera.
Ce qu'il y a de pénible avec l'alcool, c'est que ça tue votre mémoire immédiatement antérieure.
Ce qu'il y a de bien avec l'alcool, c'est que ça ne touche pas à vos souvenirs antérieurs pourvu qu'ils aient été pleinement vécus sans le secours des degrés morphiniques au rabais.
Je n'ai rien oublié de ces 4 jours.
Je pourrais les décrire minute par minute.
Et je le pourrai encore demain, dans 10 jours ou dans 10 mois.
Le tout, c'est de retrouver une verve légère qui colle avec des souvenirs heureux.
C'est ça, le plus dur...
L'impression que celle qui écrivait il y a 3 jours, éthérée de bonheur, s'est évanouie. Insupportable.
Elle n'est plus qu'un hologramme de plus. Une brume. Un nuage nauséabond.
Que l'Autre, l'abyssale, est de nouveau là, ricanante et défaitiste. Omniprésente.
La noire, la ténébreuse, la silencieuse.
En attendant, juste pour vous faire partager du sublime qui dure contrairement aux sentiments humains.... hors les miens (en tout cas jusqu'au prochain tremblement de terre...)
De toutes façons, tout le monde s'en fout, non ? Y'a qu'à voir....
dimanche, juillet 17, 2005
Interlude
Mahler/Visconti.... Visconti/Mahler....
La nuit dernière, j'ai découvert la première de Mahler, la "Titan", la sublime.
Je n'arrive toujours pas à comprendre comment, en exégète de Visconti que je suis, et donc comme adoratrice de ses thèmes qu'ils soient ceux de Thomas Mann, comme ceux de Malher ou de Wagner, j'ai pu passer à côté de ÇA.
Pour moi, Mahler, c'était "Mort à Venise", Dirk Bogarde et sa teinture pitoyable dégoulinant le long de ses tempes, son parcours dans une Venise funèbre, sa passion pour Tadzio, blond éphèbe lointain et innateignable.
Pour moi, c'était la 5ème et la 7ème.
Depuis cette nuit, sous les étoiles du Sud profond et océanique, c'est la 1ère; MA "Titan".
Et c'est une magie équivalente au Liebestod de Wagner dans le "Tristan und Isolde"....
Le genre de morceau où on se colle comme la peau se colle à un morceau de glace.
A la fois monstrueusement humain et humainement monstrueux.
Il vous FAUT écouter "Titan" dans un état de quasi épuisement.... je vous jure ! C'est énorme !
Le rapport entre un récit romantique allemand, le "Frère Jacques", des grillades de cochons où tout est bon selon Sainte Bénédicte des ânes qui ne mordent pas jusqu'à l'os", des ânes qui bréent quand tu t'approches, des enfants qui jouent, du bon vin, des étoiles à profusion, des kilomètres avalés sans problème entre tournesols et maïs du moment que tu sifflotes sur un concerto de Mozart, des magrets de canard, des foies gras frais, des Madirans, des Jurançons, des chèvres ou brebis chauds, des terrines, des lacs monstrueux de limpidité, des cheminées volcaniques dont les coulées basaltiques vous font frissonner ? Aucun.... ben voyons...
Juste à cet instant... la parodie de Frère Jacques de Mahler... je vous laisse jusqu'à ce que je sois autre chose qu'un zombie ou une sylphide cultivant ses rêves de mort...
Et pour vous faire patienter, vous nous imaginez avec le rosé frais et le poulet basquaise devant ÇA au pied du Géant de Pierre (c'est pas de moi, c'est de Victor Hugo....)...
La nuit dernière, j'ai découvert la première de Mahler, la "Titan", la sublime.
Je n'arrive toujours pas à comprendre comment, en exégète de Visconti que je suis, et donc comme adoratrice de ses thèmes qu'ils soient ceux de Thomas Mann, comme ceux de Malher ou de Wagner, j'ai pu passer à côté de ÇA.
Pour moi, Mahler, c'était "Mort à Venise", Dirk Bogarde et sa teinture pitoyable dégoulinant le long de ses tempes, son parcours dans une Venise funèbre, sa passion pour Tadzio, blond éphèbe lointain et innateignable.
Pour moi, c'était la 5ème et la 7ème.
Depuis cette nuit, sous les étoiles du Sud profond et océanique, c'est la 1ère; MA "Titan".
Et c'est une magie équivalente au Liebestod de Wagner dans le "Tristan und Isolde"....
Le genre de morceau où on se colle comme la peau se colle à un morceau de glace.
A la fois monstrueusement humain et humainement monstrueux.
Il vous FAUT écouter "Titan" dans un état de quasi épuisement.... je vous jure ! C'est énorme !
Le rapport entre un récit romantique allemand, le "Frère Jacques", des grillades de cochons où tout est bon selon Sainte Bénédicte des ânes qui ne mordent pas jusqu'à l'os", des ânes qui bréent quand tu t'approches, des enfants qui jouent, du bon vin, des étoiles à profusion, des kilomètres avalés sans problème entre tournesols et maïs du moment que tu sifflotes sur un concerto de Mozart, des magrets de canard, des foies gras frais, des Madirans, des Jurançons, des chèvres ou brebis chauds, des terrines, des lacs monstrueux de limpidité, des cheminées volcaniques dont les coulées basaltiques vous font frissonner ? Aucun.... ben voyons...
Juste à cet instant... la parodie de Frère Jacques de Mahler... je vous laisse jusqu'à ce que je sois autre chose qu'un zombie ou une sylphide cultivant ses rêves de mort...
Et pour vous faire patienter, vous nous imaginez avec le rosé frais et le poulet basquaise devant ÇA au pied du Géant de Pierre (c'est pas de moi, c'est de Victor Hugo....)...
Rapport d'activités, le retour de la vengeance...
Eh ben non ! Fake ! Chausse-trappe ! Blague ! Foutage de gueule !
Primo parce qu'on vient de se faire 350 bornes dans la journée et qu'on rentre tout juste.
Secundo, parce qu'on sort d'un repas champêtre/barbecue/n'importnawak grandiose sous les étoiles du fin fond du Gers à la limite du Lot-et-Garonne avec des vrais gens que j'en ai encore les mirettes qui font tilt jusqu'à virer au phosphorescent, et qu'on a quand même réussi à rentrer malgré les blancs, les rosés, les rouges et j'en passe... (faut dire que le co-pilote était hors pair !).
Tertio, parce que hier, c'était crapahutage et dénivelé et que j'ai plus de hanches parce qu'un fourbe ânier de ma connaissance m'a ainsi rappelé sans aucune charité que j'étais bien une blondasse vieillasse feignasse suicidasse (le suicidasse, c'était au 10ème lacet en épingle à cheveux pour parvenir au pied du Pic du Midi d'Ossau ! J'aurais prié pour qu'un viandard de Chasse, Pêche, Nature et Tradition vienne m'achever d'un coup de carabine !).
Quarto, parce qu'on a fait tellement de photos qu'on n'a que demain pour mettre tout ça en ordre et reconstituer nos tentatives de panoramas...
Cinquo (je me fous que ça n'existe pas.... j'invente quand je veux !) parce que je vous ferai des rapports d'activités a posteriori mais écrits "à froid" (mwarf ! "A froid"... j'ai comme l'impression que je suis tout sauf crédible, là !), avec photos descriptives pour vous faire râler.
N'ayant aucun problème de mémoire et, surtout, ne l'ayant guère encombrée depuis 2 ans 1/2, je ne crains nullement d'oublier ne serait-ce qu'un quart de millionième de seconde de tout ce qui pourra être racontable !
Et puis, il y a en a certains, ici, que j'ai trop envie de faire baver avec les descriptions de menus et de denrées ultra-caloriques parce que gastronomiques et que "t'as rien sans rien, ma brave dame !"...
Donc...
Vous attendrez que la machine refroidisse après avoir thésaurisé et qu'elle vous recrache une analyse rationnelle (re-mwarf !) de trucs parfaitement incongrus autant qu'inattendus...
Si elle n'est pas douée pour le cliffhanger de la morkitu© la Psyché, c'est qu'elle n'est douée pour rien de rien...
Primo parce qu'on vient de se faire 350 bornes dans la journée et qu'on rentre tout juste.
Secundo, parce qu'on sort d'un repas champêtre/barbecue/n'importnawak grandiose sous les étoiles du fin fond du Gers à la limite du Lot-et-Garonne avec des vrais gens que j'en ai encore les mirettes qui font tilt jusqu'à virer au phosphorescent, et qu'on a quand même réussi à rentrer malgré les blancs, les rosés, les rouges et j'en passe... (faut dire que le co-pilote était hors pair !).
Tertio, parce que hier, c'était crapahutage et dénivelé et que j'ai plus de hanches parce qu'un fourbe ânier de ma connaissance m'a ainsi rappelé sans aucune charité que j'étais bien une blondasse vieillasse feignasse suicidasse (le suicidasse, c'était au 10ème lacet en épingle à cheveux pour parvenir au pied du Pic du Midi d'Ossau ! J'aurais prié pour qu'un viandard de Chasse, Pêche, Nature et Tradition vienne m'achever d'un coup de carabine !).
Quarto, parce qu'on a fait tellement de photos qu'on n'a que demain pour mettre tout ça en ordre et reconstituer nos tentatives de panoramas...
Cinquo (je me fous que ça n'existe pas.... j'invente quand je veux !) parce que je vous ferai des rapports d'activités a posteriori mais écrits "à froid" (mwarf ! "A froid"... j'ai comme l'impression que je suis tout sauf crédible, là !), avec photos descriptives pour vous faire râler.
N'ayant aucun problème de mémoire et, surtout, ne l'ayant guère encombrée depuis 2 ans 1/2, je ne crains nullement d'oublier ne serait-ce qu'un quart de millionième de seconde de tout ce qui pourra être racontable !
Et puis, il y a en a certains, ici, que j'ai trop envie de faire baver avec les descriptions de menus et de denrées ultra-caloriques parce que gastronomiques et que "t'as rien sans rien, ma brave dame !"...
Donc...
Vous attendrez que la machine refroidisse après avoir thésaurisé et qu'elle vous recrache une analyse rationnelle (re-mwarf !) de trucs parfaitement incongrus autant qu'inattendus...
Si elle n'est pas douée pour le cliffhanger de la morkitu© la Psyché, c'est qu'elle n'est douée pour rien de rien...
vendredi, juillet 15, 2005
Rapport d'activité
Résumé des courses à ce jour (et réponses individuelles quand j'aurai le temps)...
Hier : salade, gésiers de canard confit, pignons de pains, chèvre frais grillé sur toast, foie gras frais frit dans la graisse des gésiers, oeuf dur coupé en quartiers, le tout arrosé de vinaigre de framboise, d'un filet d'huile d'olive pimentée, de piment d'Espelette et de fleur de sel de Guérande.... c'est pas compliqué.... on a fait l'impasse sur la tarte périgourdine et on est passé directement au brebis fermier d'Ossau Iraty avec sa confiture de cerises noires sur pain au noix.... là-dessus, un Madiran de derrière les fagots.... ça nous amène avec la conversation qui va avec et la chaleur dantesque qui sévit à Pau comme jamais depuis le début de l'été, la douche froide et le dodo à deux heures du mat.
Matin... réveil à 11 heures et il fait déjà 30°.... pétard....
En face, ça carbure qu'au thé, de mon côté, ça ingurgite les litres habituels de café...
Musique à foison, puis étalés sur le lit pour se gondoler à écouter Chirac.... ça a fusé dans tous les sens et on a décidé que notre mot de ralliement des scouts de la morkitu© du week-end prolongé serait "psychologiquement"... Depuis on compte les points comme des mômes, et je m'éclate à voir le Pierrot râler parce que je l'ai doublé sur le "psychologiquement" en le plaçant dans une phrase clé de la conversation... "Zut ! Tu m'as doublée ! T'as un point d'avance là !"... Mwarf.... Je sens bien l'antienne pour les jours à venir.
Pique nique sur le pouce avec Madiran sur terrine de sanglier et terrine de canard et quelques fromages sympatiques...
A 4 heures.... allez ! On se bouge et vas-y donc deux heures de crapahutage à fond les ballons avec Psyché en guide archi-nulle qui ne connaît même plus sa ville depuis 10 ans vu qu'elle ne sort plus de sa chambre....
Ça donnait donc : "Oh ben merde ! Il n'y était pas ce resto ! Oh ben zut ! Elle est en sens interdit cette rue ! Oh ben crotte, il l'ont démoli cet immeuble ?"... dans le genre ubuesque matiné de Monthy Pythonesque, on doit pas faire beaucoup mieux...
Il n'y avait qu'au niveau historique et géographique sur le chaîne des Pyrénées ou le chateau d'Henri IV, le Festival de théâtre de Roger Hanin, Gaston Phoebus, Sully et le général Bernadotte que j'assurais tant bien que mal... Plus les explications imagées de la vie politique de ma riante cité !
Genre : "Tas vu le Parlement de Navarre, ancien siège du conseil général du département, pétri de clacissisme de bon aloi, ben regarde en bas maintenant et mate le nouveau Conseil Général que Bayrou nous a construit ..... Vi, vi.... le gros cube de verre et métal en bas.... quoi Beurk ?..."
Bref.... on a bien rigolé quand même... et je dirais même que la Cannes du Sud-Ouest lui en a bouché un petit coin...
Retour. 2 kilos de perdu à marcher sous cette chaleur urbaine démentielle même si ma ville est une des plus arborées de France !
On se jette sur les bières glacées du bac à légumes. Normal...
Et qu'on papote, repapote, qu'on se saoule de mots comme seuls deux silencieux discrets peuvent le faire.... et cerise sur le gâteau ! CONCERT DE BASSON POUR MOI TOUTE SEULE !
Je vous jure ! Mozart, Vivaldi, Prokofiev....
La Psyché accrochée à ses coussins en soie sauvage noire, position foetus dans la loveuse ou koala accroché à son bambou suivant le degré de ridicule qui vous agrée, et qui se retient à mort d'applaudir et de hululer "ENCOOOOOOORE" à la fin, des fois qu'elle serait à deux doigts du fanclub à la M6...
Bougies bleues et Petrucciani ou Renaud Garcia-Fons sur la chaîne.... on se laisse vivre... jusqu'au monstrueux wok de gambas grillées au basilic, arrosées d'un Gewurtz bien frisquet...
Toujours aussi chaud dehors...
Feu d'artifice avorté (on cherchera les explications demain si on en a le temps... et puis on s'en fout, en fait !)
Et qu'on papote et repapote.... et que je n'arrive pas à juguler cette volubilité incongrue, vraissemblablement due au fait que j'ai trop peur que mon silence naturel ne gêne ou ne dérange ou ne mette mal à l'aise...
Mais c'est physiquement ardu au point que j'en suis au point de prendre deux paquets d'Aspegic 1000 par jour pour conjurer les courbatures que ça induit... Rigolez pas ! Véridique....
Pourtant il suffirait que je me taise ! C'est mon emploi, merde !
Ben non.... là, j'ai trop peur de me taire.... je me dis que ce serait une faute. Une faute de ce que vous voulez, faute de goût, faute de tempo, faute de.... je ne sais pas trop.... je me noie tellement dans les mots que je ne sais même plus pourquoi sauf que c'est comme une protection dérisoire...
Plan de bataille pour le lendemain élaboré à 2 heures du mat (on va finir par devenir casaniers dans les heures !)... Montagne ? Piémont ? Facile ? Un poil plus haletant ?
Ben on sait pas. Tout ce qu'on sait c'est qu'on met le réveil à 9 heures, qu'on lance un poulet à cuire dans la nuit pour avoir de quoi tenir le coup où qu'on aille....
Donc, demain, ce sera ou le lac de Bious-Artigues et le pic du Midi d'Ossau qui te tombe sur les pieds, ou Suyen et ses rives de pins à crochets et ses couleurs pastels, ou le lac de Gaube histoire de déclamer du Victor Hugo sous le Vignemale....
Et si on rentre pas trop tard, on se tape le concert gratos de El Mellino (deux ex des Négresses Vertes) suivi de Juliette au Théâtre de Verdure (amphi taillé dans le roc en pleine nature sous les arbres centenaires du plus grand parc de Pau (je lui ai déjà montré les lieux et il a visiblement apprécié !)... J'en suis à me demander si je ne vais pas complétement détruire son horloge biologique, à l'ânier ! Du genre je lui fais ses magrets grillés sauce morille APRES, vers minuit et quelques...
Voilà....
N'empêche que c'est la première fois depuis 2 ans 1/2 que je rencontre un autre humain qui sache vraiment qui je suis.
Que ça fait bizarre de ne pas jouer la comédie.
Que je compense avec cette volubilité qui m'épuise physiquement (ce qu'il a remarqué et ce dont on a discuté parce qu'il est très subtil, le zouave !) de peur de faire peur avec mon silence tellement coutumier et dérangeant...
Je suis crevée. Archi crevée.
Mais ça va.
Tiens ? Je me demande si lui non plus n'est pas crevé.... je lui demande demain... devant un chouette lac tout frais couleur des yeux de Mel Gibson, le rosé attaché à une ficelle dans l'eau glacée, pendant que je découperai le poulet froid... je sens qu'il va encore se foutre de ma binette mais ça n'est pas grave...
Vous savez que c'est dur de rencontrer des vrais gens en étant un "vrai gens" soi-même, sans rien camoufler, en sachant très très bien que l'autre en face sait pertinemment bien à quel point vous êtes une merde détruite ou auto-détruite ?
Et qu'à chaque fois que vos démons vous attirent, il vous faut faire un sursaut incroyable d'effort pour retrouver cette légèreté qui adoucit tout ?
Mais sans jouer la comédie pour autant ?
Je suis en train de me faire mes jeux olympiques perso, l'air de rien.
PS : Vous avez vu l'heure ????
Je vais être méchamment à la rue demain...
Autant vous dire qu'on ne va pas se chercher un dénivelé furieux....
Allez.... au plume !
Hier : salade, gésiers de canard confit, pignons de pains, chèvre frais grillé sur toast, foie gras frais frit dans la graisse des gésiers, oeuf dur coupé en quartiers, le tout arrosé de vinaigre de framboise, d'un filet d'huile d'olive pimentée, de piment d'Espelette et de fleur de sel de Guérande.... c'est pas compliqué.... on a fait l'impasse sur la tarte périgourdine et on est passé directement au brebis fermier d'Ossau Iraty avec sa confiture de cerises noires sur pain au noix.... là-dessus, un Madiran de derrière les fagots.... ça nous amène avec la conversation qui va avec et la chaleur dantesque qui sévit à Pau comme jamais depuis le début de l'été, la douche froide et le dodo à deux heures du mat.
Matin... réveil à 11 heures et il fait déjà 30°.... pétard....
En face, ça carbure qu'au thé, de mon côté, ça ingurgite les litres habituels de café...
Musique à foison, puis étalés sur le lit pour se gondoler à écouter Chirac.... ça a fusé dans tous les sens et on a décidé que notre mot de ralliement des scouts de la morkitu© du week-end prolongé serait "psychologiquement"... Depuis on compte les points comme des mômes, et je m'éclate à voir le Pierrot râler parce que je l'ai doublé sur le "psychologiquement" en le plaçant dans une phrase clé de la conversation... "Zut ! Tu m'as doublée ! T'as un point d'avance là !"... Mwarf.... Je sens bien l'antienne pour les jours à venir.
Pique nique sur le pouce avec Madiran sur terrine de sanglier et terrine de canard et quelques fromages sympatiques...
A 4 heures.... allez ! On se bouge et vas-y donc deux heures de crapahutage à fond les ballons avec Psyché en guide archi-nulle qui ne connaît même plus sa ville depuis 10 ans vu qu'elle ne sort plus de sa chambre....
Ça donnait donc : "Oh ben merde ! Il n'y était pas ce resto ! Oh ben zut ! Elle est en sens interdit cette rue ! Oh ben crotte, il l'ont démoli cet immeuble ?"... dans le genre ubuesque matiné de Monthy Pythonesque, on doit pas faire beaucoup mieux...
Il n'y avait qu'au niveau historique et géographique sur le chaîne des Pyrénées ou le chateau d'Henri IV, le Festival de théâtre de Roger Hanin, Gaston Phoebus, Sully et le général Bernadotte que j'assurais tant bien que mal... Plus les explications imagées de la vie politique de ma riante cité !
Genre : "Tas vu le Parlement de Navarre, ancien siège du conseil général du département, pétri de clacissisme de bon aloi, ben regarde en bas maintenant et mate le nouveau Conseil Général que Bayrou nous a construit ..... Vi, vi.... le gros cube de verre et métal en bas.... quoi Beurk ?..."
Bref.... on a bien rigolé quand même... et je dirais même que la Cannes du Sud-Ouest lui en a bouché un petit coin...
Retour. 2 kilos de perdu à marcher sous cette chaleur urbaine démentielle même si ma ville est une des plus arborées de France !
On se jette sur les bières glacées du bac à légumes. Normal...
Et qu'on papote, repapote, qu'on se saoule de mots comme seuls deux silencieux discrets peuvent le faire.... et cerise sur le gâteau ! CONCERT DE BASSON POUR MOI TOUTE SEULE !
Je vous jure ! Mozart, Vivaldi, Prokofiev....
La Psyché accrochée à ses coussins en soie sauvage noire, position foetus dans la loveuse ou koala accroché à son bambou suivant le degré de ridicule qui vous agrée, et qui se retient à mort d'applaudir et de hululer "ENCOOOOOOORE" à la fin, des fois qu'elle serait à deux doigts du fanclub à la M6...
Bougies bleues et Petrucciani ou Renaud Garcia-Fons sur la chaîne.... on se laisse vivre... jusqu'au monstrueux wok de gambas grillées au basilic, arrosées d'un Gewurtz bien frisquet...
Toujours aussi chaud dehors...
Feu d'artifice avorté (on cherchera les explications demain si on en a le temps... et puis on s'en fout, en fait !)
Et qu'on papote et repapote.... et que je n'arrive pas à juguler cette volubilité incongrue, vraissemblablement due au fait que j'ai trop peur que mon silence naturel ne gêne ou ne dérange ou ne mette mal à l'aise...
Mais c'est physiquement ardu au point que j'en suis au point de prendre deux paquets d'Aspegic 1000 par jour pour conjurer les courbatures que ça induit... Rigolez pas ! Véridique....
Pourtant il suffirait que je me taise ! C'est mon emploi, merde !
Ben non.... là, j'ai trop peur de me taire.... je me dis que ce serait une faute. Une faute de ce que vous voulez, faute de goût, faute de tempo, faute de.... je ne sais pas trop.... je me noie tellement dans les mots que je ne sais même plus pourquoi sauf que c'est comme une protection dérisoire...
Plan de bataille pour le lendemain élaboré à 2 heures du mat (on va finir par devenir casaniers dans les heures !)... Montagne ? Piémont ? Facile ? Un poil plus haletant ?
Ben on sait pas. Tout ce qu'on sait c'est qu'on met le réveil à 9 heures, qu'on lance un poulet à cuire dans la nuit pour avoir de quoi tenir le coup où qu'on aille....
Donc, demain, ce sera ou le lac de Bious-Artigues et le pic du Midi d'Ossau qui te tombe sur les pieds, ou Suyen et ses rives de pins à crochets et ses couleurs pastels, ou le lac de Gaube histoire de déclamer du Victor Hugo sous le Vignemale....
Et si on rentre pas trop tard, on se tape le concert gratos de El Mellino (deux ex des Négresses Vertes) suivi de Juliette au Théâtre de Verdure (amphi taillé dans le roc en pleine nature sous les arbres centenaires du plus grand parc de Pau (je lui ai déjà montré les lieux et il a visiblement apprécié !)... J'en suis à me demander si je ne vais pas complétement détruire son horloge biologique, à l'ânier ! Du genre je lui fais ses magrets grillés sauce morille APRES, vers minuit et quelques...
Voilà....
N'empêche que c'est la première fois depuis 2 ans 1/2 que je rencontre un autre humain qui sache vraiment qui je suis.
Que ça fait bizarre de ne pas jouer la comédie.
Que je compense avec cette volubilité qui m'épuise physiquement (ce qu'il a remarqué et ce dont on a discuté parce qu'il est très subtil, le zouave !) de peur de faire peur avec mon silence tellement coutumier et dérangeant...
Je suis crevée. Archi crevée.
Mais ça va.
Tiens ? Je me demande si lui non plus n'est pas crevé.... je lui demande demain... devant un chouette lac tout frais couleur des yeux de Mel Gibson, le rosé attaché à une ficelle dans l'eau glacée, pendant que je découperai le poulet froid... je sens qu'il va encore se foutre de ma binette mais ça n'est pas grave...
Vous savez que c'est dur de rencontrer des vrais gens en étant un "vrai gens" soi-même, sans rien camoufler, en sachant très très bien que l'autre en face sait pertinemment bien à quel point vous êtes une merde détruite ou auto-détruite ?
Et qu'à chaque fois que vos démons vous attirent, il vous faut faire un sursaut incroyable d'effort pour retrouver cette légèreté qui adoucit tout ?
Mais sans jouer la comédie pour autant ?
Je suis en train de me faire mes jeux olympiques perso, l'air de rien.
PS : Vous avez vu l'heure ????
Je vais être méchamment à la rue demain...
Autant vous dire qu'on ne va pas se chercher un dénivelé furieux....
Allez.... au plume !
mercredi, juillet 13, 2005
Right here, right now...
Ou comment rebondir sans s'écraser...
Un truc souverain : se foutre pour une fois de la mauvaise humeur prévisible des voisins (de toutes façons se foutre de gros beaufs qui écoutent Lorie et Jean-Pascal, c'est la base essentielle), et lancer Fat Boy Slim à fond avec juste assez de lumière tamisée par les canisses, lances dorées qui balayent le carrelage sans vous transpercer le coeur.
Se dire que rien n'est sérieux si tout est grave.
Que Life is hard and then you die so make my day, punk !
Allez... j'essaie... mais je ne garantis rien : prototype aléatoire.
Un truc souverain : se foutre pour une fois de la mauvaise humeur prévisible des voisins (de toutes façons se foutre de gros beaufs qui écoutent Lorie et Jean-Pascal, c'est la base essentielle), et lancer Fat Boy Slim à fond avec juste assez de lumière tamisée par les canisses, lances dorées qui balayent le carrelage sans vous transpercer le coeur.
Se dire que rien n'est sérieux si tout est grave.
Que Life is hard and then you die so make my day, punk !
Allez... j'essaie... mais je ne garantis rien : prototype aléatoire.
mardi, juillet 12, 2005
Le comble du pathétique
Être obligée de prendre 3 Xanax pour parvenir à passer l'aspirateur sans que les larmes ne coulent...
Rien à voir avec la joie annoncée de demain. Vraiment rien.
Tout à voir avec les mêmes gestes, souvenirs blafards, d'il y a 2 ans 1/2.
Comme une cicatrice dont tu arraches la croûte sans même le faire exprès.
Et tu restes là, à regarder sourdre les perles de sang autour de la plaie béante qui n'attendait que le poison de la mémoire pour te ricaner au visage.
Ça n'est rien, ça n'est rien. Ça va passer. Il faut que ça passe.
Tu vas t'appuyer des paumes sur le carrelage, te redresser, te remettre debout et effacer du dos de la main la traînée rouge que tu sens poisser ce qui te sert de cerveau quand tu ne le liquéfies pas dans les vapeurs d'alcool.
Faire l'impasse.
Pair et passe.
Père qui passe.
Chagrin qui lasse.
Silence qui glace.
Ça va passer.
Il faut que ça passe.
Rien à voir avec la joie annoncée de demain. Vraiment rien.
Tout à voir avec les mêmes gestes, souvenirs blafards, d'il y a 2 ans 1/2.
Comme une cicatrice dont tu arraches la croûte sans même le faire exprès.
Et tu restes là, à regarder sourdre les perles de sang autour de la plaie béante qui n'attendait que le poison de la mémoire pour te ricaner au visage.
Ça n'est rien, ça n'est rien. Ça va passer. Il faut que ça passe.
Tu vas t'appuyer des paumes sur le carrelage, te redresser, te remettre debout et effacer du dos de la main la traînée rouge que tu sens poisser ce qui te sert de cerveau quand tu ne le liquéfies pas dans les vapeurs d'alcool.
Faire l'impasse.
Pair et passe.
Père qui passe.
Chagrin qui lasse.
Silence qui glace.
Ça va passer.
Il faut que ça passe.
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